O prostituata

Se uita in oglinda. Ce vede?

E chiar ea. Parul ii este ravasit, de parca un muson s-ar fi oprit in intregu-i trup. In aer plutesc parfumuri ieftine, sticlute pe care si le-a procurat(douazeci la zece mii) din bazar, duminica trecuta, cand lumea venea cu flori de la biserica. Ieftini si ei, oamenii ce dau pomana catre Dumnezeul deformat de preotii corupti. Ar vrea sa asculte ceva jazz, blues, ceva care sa ii limpezeasca imaginea de tarfa.

Verde deschis, orbitor, din oglinda murdara de sperma o invaluie in uitarea cu gust de lacrimi uscate. A cuprins-o nepasarea. Cum sa fii nepasator si sa iti bagi degetele in ochi apoi in urechi, ca sa nu auzi, sa nu vezi, sa nu auzi muzica odioasa a vecinului din blocul de vizavi, sa nu vezi chilotii care se-nfing dizgratios in fundul matroanei de la parter?
Lumina ii putrezeste pe fatza invelita-n farduri pastelate. Nu stie cum sa se acopere, nu vrea sa auda de filosofii ieftine, cu "un nou inceput", cu "renastere", cu "reincarnare", cu "altceva".

Ea este ea si nu se poate schimba. Nu vrea sa se schimbe;se aseaza pe jos, in hol, pe covorul mototolit, cu gandaci zdrobiti de tocu-i de starleta europeana. Ia o carte cu ea, ceva poeti ieftini, care-si vand cartile la coltul cartierului, pe o vodka, sau... Nici ea nu mai stie. Poate s-a si culcat cu ei!

Sta.Incearca sa inchida ochii si sa viseze. Isi aduce repede aminte de asta noapte. Un telefon si-atat; s-a trezit de mana cu el, cu mana-i hidoasa in parul sau lins, care niciodata nu-i sta bine, frecandu-l ca pe o urma de jeg de pe gat. Jeg - zambeste. De ce zambeste? Poate ca i-a ramas o urma pe gat; o urma de jeg. S-au plimbat de mana si au nimerit intr-o carciuma goala. Tobosarii erau beti deja, asa ca s-a apucat sa fredoneze Duffy de parca era la ea in cuib, in dus.

Nu ii este rusine, niciodata nu i-a fost. S-a crezut responsabila pentru faptele-i sarite ca arcurile in paturile ce scartie noaptea in caminele studentesti. Trup peste trup. Nu-i spune nimic.

Sex - incepe sa se amuze precum o adolescenta naiva, inconstienta de prostia-i catastrofala.

L-a cucerit. Asa a facut cu toti. I-a cazut in brate ca un bolovan, ca o bivolita in noroi, la soare. Vroia sa-i demonstreze ca nu s-a folosit de el, ca el se foloseste de ea, o foloseste ca pe o "carpa" murdara de sangele unui nou-nascut strans de gat de cordonul ombilical.
Nu impresioneaza cu clisee gen: "baiete, esti prost, iar eu nu sunt o curva, pe-un trotuar..."

Ea stie ca e tarfa. O tarfa ieftina, ca niste capsuni ramase pe o taraba ruginita, verde voma, din piata: "ia-le, maica, sa plec si eu acasa..." Are zdrente-n par. Da. Se mai uita o data in oglinda. Isi aminteste cum ii dadea sa bea vodka din gura ei, cum ii impartasea fantezii furate dintr-un roman scris de o alta tarfa.

Crede c-ar fi trebuit sa o cheme "Vanessa". Ce nume! Radea isteric cand ii povestea matahala de langa ea, din patul acoperit cu un cearsaf inca patat de sperma, radea isteric cand ii povestea ca a dezvirginat-o intr-o noapte de aprilie. Nici nu mai stie cand si-a pierdut o lingurita de sange vaginal si, cu atat mai putin, in patul cui.

Se mai uita o data-n oglinda. Vede ca are doua bobite de sperma pe gat. S-a scurs in bratele lui, ca o rama de canalizare, nu i-a pasat ca scanceste ca un bolnav de TBC, ca geme ca o virgina neatinsa, se prefacea... Si se preface ca intr-un vis, teribil de indepartat de realitate. Ea nu exista. S-au dus visele ; bivolul de langa ea fumeaza tigara "de dupa" si ii spune ca o iubeste. Il injura in gand: "a intrat in mine ca un animal, scumpul de el!"

Este obscena si lumina diminetii o incita.

"Mai vrei o scena? Mai vrei sa-ti invineteasca un san?"

"Nu"...

Se imbraca, ii spune eterna replica:

"Te-ai folosit de mine... eu nu sunt ceea ce crezi!"si-l lasa cu pantalonii in vine, el urland dupa ea: "Tarfo!"

Zbiera tacut pe strada pustie. Uita ce lasa in urma si pleaca sa se demachieze; nu se intreaba daca i-a dat banii, ii e ciuda ca i-a curs rimelul.

Cumpara portocale si se duce sa-si faca o salata. Ia si un ziar, sa citeasca de cine-stie-ce patetica adolescenta gasita spanzurata si zgariata pe trup cu BIC-ul. Se uita in oglinda, se vede. Ia batista dantelata si isi retuseaza machiajul, zareste si bobitele de sloboz pe pielea roz. Isi da jos hainele care miros a tutun si a gemete, a amor ieftin,se pregateste pentru o noua zi. De munca.

Cine va fi diseara?

[Inspirata din 11Minute a lui Coelho... Si totusi, o prostituata nu neaga, nu uita si nu zambeste. Ea rade si profita si se usuca. Moare in incercarea de a uita a trai. Decent sau nu...Asta nu conteaza...]